Outro dia, amigos e eu conversávamos sobre essas letrinhas chatas pra confirmação de coisas na internet. Antes era só em compras ou coisas do tipo. Agora até pra comentar em blog você precisa provar que é realmente uma pessoa através de números e letras. E não dava pra ser só números? Quando aparece o “z” eu nunca sei se é “z” ou “Z”. E o mais importante: A vida já não nos faz provar o tempo todo que somos uma pessoa de verdade?
Foi uma semana estranha que chega ao fim estranhamente saudosa. E, de uma forma um tanto absurda, com uma aparentemente inevitável vontade de que não acabe. O coração em festa fez com que os dias corressem quase tranqüilamente, a despeito das peripécias todas no trabalho. A felicidade persiste, ainda bem, mas dá também uma paúra. Desconfio que é o fim do ano que já me ronda com seus tentáculos insuspeitados. Parafraseando o Baleiro, o fim do ano é pior do que o fim do mundo.
Já é mais do que sabido que "todas as cartas de amor são/ Ridículas./ Não seriam cartas de amor se não fossem/ Ridículas."*. Sendo assim, mando essa:
No Quênia houve danças tribais ao redor da fogueira em frente à casa da avó do primeiro presidente negro dos USA. Israel lançou míssil na Faixa de Gaza e teme a perda do apoio da Casa Branca: vários palestinos ficaram feridos. Analistas e governos europeus temem a aproximação de Obama com os árabes. Em plena Belo Horizonte, do topo da minha insignificância, vejo com muito bons olhos esse negão!
O arrestei para o quarto e, num desassossego sem igual, beijou-me com tanta sofreguidão que tive a certeza, mais do que absoluta, de que eu merecia morrer naquele momento. Poderia e deveria ser acometido pelo meu último suspiro sentindo o peso do seu corpo sobre mim e a astúcia de sua língua ágil e incisiva. Foi tudo tão efêmero, desencanado e livre que o gosto do beijo ainda está em mim. Minhas mãos ainda guardam o calor delicioso da sua pele. Ele todo, inteiro, com alma e tudo, ainda está em mim. O pensamento não me escapa um só segundo e um sorriso de orelha a orelha teima em não sair de meu rosto. “Como é perversa a juventude do meu coração que só conhece o que é cruel, o que é paixão”.
